当天深夜，月华如水，万籟俱寂。

西门庆避开了所有人的耳目，没有去任何一间温香软玉的臥房，而是独自一人，信步，来到了那片清冷孤寂的瀟湘馆。

黛玉並未参与白日的那场“会议”，她甚至，都不知道有这样一道关乎无上荣光的考题。

这些日子，她因宝玉之变而起的愁绪，尚未完全消散，整个人，愈发地，沉浸在了自己那方小小的、不为外人道也的悲喜世界之中。

西门庆推开那扇虚掩的房门时，未曾点灯的室內，唯有清冷的月光，如同一匹被揉碎了的银色绸缎，从轩窗，倾泻而入。

黛玉正临窗而坐，背影纤弱得，仿佛隨时都会被这浓重的夜色所融化。

她並未注意到身后有人，只是就著这清辉，在一张早已废弃的、边缘起了毛的旧宣纸上，用一支禿笔，蘸著残墨，隨手，画著些什么。

西门庆没有出声，只是负手立於暗处，静静地看著。

他看到，她的笔下，没有亭台楼阁，没有人物眾生。

只有几笔简练的、却仿佛带著风骨的线条，勾勒出了一片枯败的、在月下瑟瑟发抖的残荷。

而在那片残荷之上，高远的夜空之中，是一只离群的、正发出一声无声哀鸣的孤雁。

那画面，萧瑟，荒凉，充满了求而不得的失落，与无人能懂的孤独。

然而，在那份萧瑟的尽头，却又透著一股寧折不弯的、属於生命本身的、淒清的傲气。

西门庆静静地看著，心中，却仿佛被一道温柔的电光，轻轻地击中了。

他忽然明白了。

宝釵画的，是“国”，是秩序与江山。

熙凤画的，是“家”，是人情与羈绊。

瓶儿不懂画，她所求的，只是一个稳固的“人”。

而唯有黛玉，她什么都不为，什么都不求。

她画的，只是那颗无人能懂、却又渴望被懂得的，“心”。

元春想要的，不也正是这样一颗，能与她那颗久居深宫、高处不胜寒的孤寂之心，遥相呼应的“心”吗？

他缓缓地，走上前去。

黛玉被那突如其来的脚步声惊动，仓皇地，便想將那张画著残荷孤雁的废纸藏起。

西门庆却已走到了她的身边。

他没有去看那张画，而是径直，从她那小小的笔筒里，抽出了一支崭新的、尚未开锋的紫毫小楷。

他熟练地，用桌上的清水，將笔锋润开，又亲自，为她在那方小小的砚台里，滴水，研墨。

磨好的墨，色泽乌黑，光亮如漆。

他將那支蘸饱了浓墨的、崭新的画笔，轻轻地，递到了黛玉那只因惊愕而微微有些冰凉的手中。

他俯下身，用一种近乎催眠的、不容置喙的、却又温柔到了极致的语气，在她的耳边，轻声说道。

“她们的，都不对。”

“只有你，能画出娘娘心里，那份真正想要的东西。”

“来，”他拿起墨锭，重新开始缓缓地，为她磨墨，“我……帮你。”