苏晨的右手也动了。他从腰后拽出了射钉枪，枪口对准了白言的脸，同时左手已经拽掉了口袋里一枚闪光弹的拉环。

但他没有来得及扔出去。

因为不需要了。

从两侧的雾气里，同时衝出了十几个全副武装的黑色身影。

张志国冲在最前面。他穿著黑色的战术背心，头上戴著通讯耳机，手里端著一把九五式短突。他身后跟著十二个反恐特警，全部持枪，全部戴面罩。

他们是三分钟前接到的信號。从桥北端收费站出发，沿著桥面两侧的人行道全速奔袭过来的。

十几根枪管同时对准了白言和他身边的四个人。

“不许动！趴下！双手抱头！”张志国的嗓子几乎是吼裂了，声音在大雾里像一记闷雷。

“枪放下！放下！慢慢放在地上！”

特警们从两翼包抄上来，把枪口死死顶在了那四个人的脑袋上。距离近到那四个人能感受到枪管上的金属凉意。

其中一个人犹豫了半秒。他手里的微型衝锋鎗晃了一下，枪口在对准苏晨和对准特警之间摆了一个来回。

“我劝你別动。”张志国的枪口稳稳地顶在了那个人的后脑勺上，声音突然变得很轻、很平，反而比刚才的怒吼更让人害怕，“这个距离，我闭著眼睛都能把你脑袋打穿。”

那个人把枪放在了地上。

四个人先后被按倒，双手被反銬在背后，脸贴在了冰冷的桥面上。

白言被四五把枪指著，站在原地没有动。

他看著苏晨。

那双眼睛里有太多东西在翻涌。愤怒、不甘、困惑、还有一种苏晨没有预料到的情绪——兴奋。一种赌徒把最后一把全押上去、明知要输了、但反而因为输得彻底而產生的某种扭曲的快感。

然后他笑了。

不是微笑。不是冷笑。不是那种老练对手失败后的苦笑。

是一种从喉咙深处涌上来的、越来越大的、歇斯底里的狂笑。

他的笑声在大雾里传得很远。主席台那边有人听到了，转过头来看。围观群眾不知道发生了什么，开始骚动。

苏晨的眉头皱了起来。

不对。

白言不应该笑。一个计划全部落空的人，不应该笑成这样。

除非——

白言伸手抓住了自己维修工制服的拉链。

他的手不再发抖了。

苏晨的瞳孔猛地收缩。

白言猛地把拉链往下一拉。