她冷哼一声，鬆开剑柄。

“行，听你的。”

此后数日，赵长空每日早出晚归。

他在布庄对面吃麵。

从第一碗吃到第七碗，摊主都认得他了。

“客官，还是阳春麵？汤宽些？”

“嗯。”

他在驛站门口借火。

门房老周有杆旱菸袋，火石总打不著。

赵长空递过火摺子。

老周接过，点著烟锅，眯著眼吐出一口青雾。

“后生，你等谁？”

“不等谁。”

他在曾静买菜的巷口“偶遇”。

清晨的菜市最热闹。

曾静挎著竹篮，在一溜菜摊前慢慢走。

她挑菜很仔细。

青菜要掐根，老了不要；萝卜要掂分量，太轻的糠心。

她和菜贩討价还价，为了三文钱的差价，爭得面红耳赤。

最后菜贩让了一步，她高高兴兴付了钱，把萝卜青菜码进篮里。

赵长空在她身后三丈。

他买了一捆葱。

付钱时，她的背影消失在巷口。

他握著那捆葱，站了很久。

第四日。

曾清晨开门洒扫。

她把店里的布匹一匹匹抱出来，掛在檐下透风。

靛蓝、月白、藕荷、秋香。

四色土布，都是寻常人家做衣裳的料子。

她拿藤拍子轻轻拍打布面，日头下，细小的飞尘腾起，落在她发间。

赵长空在对街。

面已吃完，汤也喝尽。

他坐著。

没走。

第五日。

曾静午后与隔壁大娘閒聊针线。

大娘姓周，六十七八，儿子在码头扛货。她拿著一张鞋样，絮絮叨叨说儿媳手艺不济，纳的鞋底总硌脚。

曾静接过鞋样，低头看了一会儿。

她说，这里收针太紧，放三针便好。

周大娘半信半疑。

曾静从针线筐里翻出一只纳了一半的鞋底，拆掉几针，重新下针。

她动作很慢。

针尖穿过厚布，嗤，嗤，嗤。

周大娘凑近了看。

“哎呀，”她拍腿，“还真是！”

曾静笑了笑。

她把鞋底递迴去。

日头把她的侧影拉得很长。

第六日。

傍晚收铺归家。

曾静把檐下的布匹收进屋，一块块叠好，码在货架上。

她熄了灯。

门板一扇一扇合上。

最后一道光从门缝里挤出来，落在青石板上。

然后门闔紧。

光灭了。

赵长空坐在对街。

麵摊已收，只剩他和那条冷板凳。

他把最后一口凉透的麵汤咽下去。

起身。

走回废宅。

第八日。

赵长空又去了布庄对面。

阳春麵，汤宽些。

他慢慢吃。

隔著热气，看曾静把一匹月白土布从架上取下。

有客人。

是个年轻妇人，大腹便便，想扯几尺布做婴孩的襁褓。

曾静替她量布。

她问，男娃女娃？

妇人说，大夫诊不出来。

曾静想了想，抽出一匹藕荷色的布。

这色男女都衬。她说。

妇人笑了。

她接过布，摸了又摸。

曾静送她到门口。

妇人走出很远，她还站在檐下。

赵长空放下筷子。

他忽然有些懂了。

细雨不是在逃避追杀。

她是在赎回自己。

放下剑，拿起尺。

斩断江湖，做回凡人。

每一尺布，每一针线，每一次与邻人絮絮閒话——都是在把从前的自己，一寸一寸洗乾净。

他低头。

看著碗里凉透的面。

汤上凝著一层薄薄的白膜。

他端起碗。

喝完了。

夜里。

废宅破屋。

连绳靠在墙角，咳声断断续续。

叶绽青在磨剑，剑刃擦过礪石，沙沙响。

赵长空坐著。

他怀里揣著那两串白兰花。

花已蔫了，香气却还在。

他从怀里摸出一枝。

搁在鼻尖。

叶绽青停下手里的剑。

她看著那枝蔫成黄褐色的白兰花。

“你一个大男人，”她说，“揣这劳什子作甚。”

赵长空没答。

他把花枝轻轻搁在窗台。

窗外无月。

只有南京城春夜的风，湿漉漉地漫进来。

他闔上眼。

丹田里那道真气旋涡，还在缓缓转动。

第七十二日。

距云何寺，还有五十一日。