记忆往前跳了一段。

画面变了，平静的山河轰然破碎！

山下的村庄燃起了火。

浓烟滚滚，哭喊声隔著几座山头都能听见。

铁蹄踏碎山门。

弯刀劈开佛像。

和尚站在山门口，看了很久。

回头看了一眼佛堂里落满灰尘的佛像，双手合十，拜了一拜。

然后他下了山。

他没带任何兵器，只有一双拳头。

第一个蒙古兵是在官道上遇到的。那人骑在马上，手里拎著一串耳朵，看见光头和尚挡路，笑著举起了弯刀。

和尚没说话，只是一味捏紧拳头。

弯刀劈下来的瞬间，他侧身一让，右拳直捣对方肋下。

“咔嚓”一声，骨头断裂的声响。

蒙古兵从马上栽了下去，嘴里的血泡还没吐完，和尚的第二拳已经砸在他的天灵盖上。

乾净利落。

和尚低头看了看自己拳面上的血，没有擦。

他继续往山下走。

从那天起，周青在记忆里看到了一个完全不同的和尚。

罗汉拳在他手里不再是庙里打著玩的把式，而是实打实的杀人技。

第一手直拳，打的是咽喉。

第七手崩肘，砸的是太阳穴。

第十三手劈掌，切的是颈椎。

每一手都稳、准、狠。

和尚穿行在战火里，杀伐凌厉，內外兼修，以一当十。

一个人能打散一支十来人的小队，身上挨了刀，把血抹掉继续打。

周青看著这些画面，后背一阵阵发紧。

这不是武侠小说里那种飘逸洒脱的打法，这是拿命换命的搏杀。

每一拳都带著要人命的劲道，每一次闪避都只差一线。

如此，又过了五年。

天下渐渐安定。

和尚回到了那座破庙。

庙门被人砸烂过，佛堂里的佛像也碎了半边。院子里的石墩还在，井口长了一圈杂草。

和尚把门板重新钉上，把院子扫了扫。

他坐在石阶上，解开僧袍，回望五年征战生涯。

身上八道刀疤，最长的一条从左肩延伸到右肋，已经结了丑陋的暗红色痂。

还有更多看不见的伤。

暗伤累累，五臟六腑都受过不同程度的损伤。

他把僧袍系回去，站到院子中间，又开始打拳。

这一次，罗汉拳在他手里又变了。

不再是庙里的自娱自乐，也不再是战场上的杀人技。

每一拳打出去，都带著一股沉甸甸的东西。

说不清是什么。

杀意？悲悯？还是两者兼而有之？

和尚一遍一遍地打。

打到后来，拳风里的杀意越来越重，整个人的气势越来越凶猛，好似怒目金刚下凡，一拳能把空气都撕开一条裂缝。

禪拳合一。

可和尚打完最后一手，收势站定的时候，却幽幽嘆了口气。

“终究不得圆满。”

他的声音很轻，带著一种说不出的疲惫。

此后的日子，和尚不再练拳。

他开始烹茶、摘菜、补墙、餵鸟。

院子里种了几畦小菜，井边搭了个简易的灶台。

每天做两顿素斋，喝一壶粗茶，坐在石阶上看云。

日子又恢復了从前的样子。

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