清晨，第一抹朝霞刚从天边泛起，张浪在睡梦中悠悠转醒，伸了个懒腰正准备缓神，突然对上一张凑得极近的脸……

周木仑正咧著嘴，一脸憨笑地瞅著他。

“张总？醒了？”

张浪猛地一激灵，心臟差点跳出嗓子眼，脱口而出：“我草！”

看清是周木仑后，他才鬆了口气，无语地翻身起床。

桌上已经摆好了周木仑提前准备的早餐，对方那副討好的模样，让他也没客气，隨便扒拉了两口。

“那个，我们什么时候录歌？”

“得先找弄曲的人，需要一些乐器……”张浪擦了擦嘴，指了指周木仑：“还有唱歌的事，你明白吗？”

周木仑挠挠头：“我不是很懂……”

“不懂没关係，你在家等著就行，我去安排，明天帮你录歌……对了，你先把这些歌词熟悉熟悉。”

“哦，好……”周木仑连忙点头应下，眼神激动。

张浪三两口扒完早餐，擦了擦嘴，起身整理了一下外套，默默夹起桌上的公文包，转身出了门。

周木仑站在原地，望著张浪的背影消失在门口，心里还揣著刚才的期待劲儿没散。

直到目光落回桌上那张被张浪留下的纸……

上面是密密麻麻的歌词和谱子，他凑近了仔细一瞧，脸上的笑容瞬间僵住，跟著一点点褪去。

“我草？”

他盯著那快得像要飞起来的节奏標记，整个人都懵了，手指下意识地在谱子上点了点，半天没回过神来……

这歌词的节奏……

怎么……

这么快！

特別是，那首《周节棍》……

我草？

这特么的！

也太狠了吧？

…………………

燕郊，紧挨著繁华的燕京，却像是被城市光芒遗忘的角落……

房租是燕京城区的三分之一，路边摊一碗麵只要两块五，连二手吉他都比城里便宜一半。

这里成了千禧年里流浪歌手们挤破头也要扎进来的“中转站”……

破旧的出租屋里堆著廉价音响，地下室的走廊飘著泡麵味，街头巷尾隨处可见抱著吉他卖唱的年轻人，他们兜里揣著皱巴巴的歌词本，眼里却还亮著“唱出名堂”的光。

罗霖就是这群人里最不起眼的一个。

2000年的他，刚从疆辗转到燕郊，带著一把磨掉漆的吉他和一摞写满戈壁风沙的歌稿，却连个像样的住处都租不起……

最后在燕郊边缘的城中村找了间不足十平米的民房，墙面裂著缝，一到下雨天就漏雨，晚上睡觉能听见隔壁邻居的呼嚕声和窗外流浪狗的叫声。

他每天天不亮就揣著吉他去燕郊的天桥下卖唱，唱他写的《大漠歌》，唱改编的民谣，可路过的人大多行色匆匆，偶尔有人扔下一块五毛，他就赶紧点头道谢。

中午捨不得买饭，就啃早上从房东那蹭的干馒头……

晚上回到出租屋，就著昏黄的灯泡改歌词，铅笔头都磨平了也捨不得换。

最惨的时候，他连著三天没开张，只能喝自来水填肚子，吉他弦断了一根，没钱换，就用尼龙线勉强接上凑合用。

很多人不理解，为什么罗霖不去找一份体面的工作。

他始终保持沉默，心里却比谁都明白……

他对音乐，对成名，有著一种近乎疯狂的执著。

他无法放弃音乐，更无法停下脚步。

他必须走下去。

今天是9月28日。

罗霖依旧如往常那样，背著他那把磨掉漆的吉他，走回天桥下。

他从清晨唱到正午，嗓子干了，声音也哑了，行人却寥寥无几，连驻足倾听的也几乎没有。

一夜成名，原来是这样遥远又艰难的事情。

正午的阳光刺眼，照著空旷的桥洞。

他抬起头，眯著眼看向那轮太阳，心里泛起一阵空荡荡的迷茫。

他曾有过婚姻，有过家。为了音乐，他几乎付出了一切……

积蓄、安稳，甚至渐渐拖垮了原本就不富裕的生活。

妻子曾陪他熬过一段苦日子，可终究抵不过他日復一日的执拗与困顿。最终，她还是离开了。

如今他独自一人流浪到燕京，心中燃烧的只有对成功的渴望。

然而这么多年过去，他白天在街头流浪唱歌，夜晚穿梭於歌舞厅、酒吧与夜总会之间驻唱。

他拼尽全力，日夜奔波，换来的却依然是贫穷与不被认可。

他也曾抱著一叠歌谱，一家家公司敲门自荐。

但每一次，得到的只有紧闭的门，或客气而冰冷的拒绝。

没有一家愿意收留他！

这年头……

想要成功的人……

太多了！

真正成功的人……

哎……

胡乱扒拉了几口中饭，罗霖长长地舒了口气，重新抱起吉他，准备再试一次。

他拨动琴弦，歌声在桥洞下飘荡，可驻足的人却越来越少。

一曲终了，他无奈地嘆了口气，收起琴打算换个地方碰碰运气。

刚转身，忽然瞥见一个戴著眼镜、西装革履的年轻人，正停在几步之外，神情古怪地盯著自己。

罗霖不由一怔……

这些年流浪卖唱，他见过太多目光……

匆忙的、不屑的、同情的，甚至带著怜悯的。

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