岩石上有一个深深的、被他的手肘压出来的凹坑，凹坑旁边的青苔被他蹭掉了一大片，露出下面灰白色的石头。

那石头在月光下泛著冷白色的光，像一块骨头。

山坡下的公路上，车灯还亮著。

季珩珩远远地看到了那辆黑色的巴博斯，它静静地停在路边，像一头蛰伏的猛兽。

车门开著，车里的灯是暖黄色的，在周围一片冰冷的白色车灯和红色的尾灯中，那一点暖黄色显得格外刺眼，也格外温暖。

乔英子站在车旁边，抱著元宝，来福蹲在她脚边。

她穿著季珩珩那件深灰色的运动外套，袖子长得盖住了手指，下摆垂到大腿。

她不知道什么时候把那件外套穿上了，也许是在第一声枪响的时候，也许是在之后漫长的、充满了枪声和爆炸声的等待里。

他看到她的时候，她也看到了他。

她朝季珩珩跑过来。

不是快走，不是小跑，是跑。

元宝在她怀里被顛得发出一声不满的叫声，但她没有停。

来福在她脚边跟著跑，四条腿交替得飞快，像一团白色的、被风吹动的云。

车子的灯光从她身后照过来，把她的头髮照出了一圈金色的光晕，她的影子在公路上被拉得很长很长，像一条从光里伸出来的、想要抓住他的手。

季珩珩站著，没有动。

不是不想动，是动不了。

他的身体还留在那块岩石上，留在那个趴了几个小时的地方，留在那个他不记得自己杀过多少人的瞄准镜后面。

他想伸出手去接住她，但他的手臂没有抬起来。

他想开口叫她，但他的喉咙发不出声音。

她跑到了他面前。

停下来，喘著气，眼睛里有光——不是眼泪，是星星的倒影，是月亮的倒影，是所有还活著的、还亮著的、还值得为之活下去的东西的倒影。

她看著他，从上到下，从头到脚。

她看到了他脸上的灰，他衣服上的泥，他防弹衣上不知道什么时候划出的一道长长的、白色的刮痕。

她伸出手，握住了他的手。

他的手是凉的，是那种从骨头里往外透的、连血都是凉的凉。

她的手指嵌进他的指缝里，一根一根地扣紧，像在拼一幅被打散的拼图，每一块都严丝合缝地嵌进了属於它的位置。

来福跑到了他脚边，不是扑，不是跳，而是把脑袋抵在他小腿上，用力地、一下一下地蹭著，像要把自己整条狗都嵌进他的身体里。

它的尾巴摇得像要起飞，舌头伸在外面，呼哧呼哧地喘著气，眼睛里全是光。

元宝被乔英子换了姿势，从怀里抱变成了举起来，举到他面前。

元宝的表情还是那副“我知道你很重要但我不会表现得好像你很重要”的样子，但它的尾巴——它从来不摇的尾巴——在空气中微微颤动了一下，像一根被风吹动的琴弦。

然后它伸出爪子，轻轻地、只是轻轻地碰了一下他的鼻尖。

爪垫是软的，温热的，像一小块刚从烤箱里拿出来的棉花糖。

季珩珩忽然很想哭。

不是因为悲伤，不是因为恐惧，不是因为如释重负，而是因为他在这些被他用枪、用子弹、用瞄准镜的十字线隔开的生命的缝隙里，忽然看到了一点还活著的东西。

不是他还活著，是他还知道什么是活著。

他靠在巴博斯旁边，在一条不知道名字的缅北公路上，在几百个还躺在血泊里没有闭上眼睛的人中间，在几千公里外的家已经回不去、几千公里外的人还不知道他今晚做了什么的时候，被一只猫碰了一下鼻尖。

他没有哭。

他把元宝从乔英子手里接过来，抱在怀里，把脸埋进它温暖的、毛茸茸的、带著阳光和猫粮味道的身体里。

元宝没有挣扎，没有发出任何声音，只是用尾巴绕住了他的手腕，轻轻地、一下一下地拍著。

远处，园区里的枪声停了。

彻底停了。

连零星的、偶尔的、像迴光返照一样的枪声都没有了。

只有风，只有远处某种不知道名字的鸟在叫，只有自己的心跳声，和怀里这只猫的、细细的、像一台永远不会停下来的发动机一样的咕嚕声。