红烧肉色泽红亮，肥而不腻；地三鲜油汪汪的，看著就下饭。

“尝尝。”我给她夹了一块瘦点的肉，“这家的招牌。”

沈清秋夹起肉，放进嘴里。她吃得很斯文，细嚼慢咽的，和周围那些狼吞虎咽的食客形成了鲜明对比。

“好吃。”她咽下去，眼睛亮晶晶的，“真的好吃。比……比家里的厨师做得有味道。”

“那是，这叫烟火气。”我也夹了一块，大口嚼著，“你们那种大饭店，吃的是排场，这儿吃的才是饭。”

沈清秋看著我吃饭的样子，眼神温柔得能滴出水来。她没怎么动筷子，大部分时间都在看我吃，时不时给我夹菜，还要把里面的薑片挑出来。

“我不挑食。”我说，“姜也吃。”

“小时候……不是，我看书上说，男孩子多吃薑好。”她有些慌乱地解释，脸颊微红。

气氛慢慢变得融洽起来。

在这个嘈杂的小饭馆里，我们像是两个失散多年的旅人，在这个临时的避风港里，小心翼翼地交换著彼此的温度。

“那个……”我犹豫了一下，还是问出了那个一直藏在心里的问题，“姥爷他们……怎么样？”

沈清秋夹菜的手猛地一抖。一块土豆掉在了桌子上。

她抬起头，眼神里闪过一丝错愕，紧接著是巨大的惊喜，最后化作了无尽的哀伤。

她没想到我会叫“姥爷”。这个称呼，代表著一种认可，一种血缘上的归属。

“他们……”沈清秋的声音哽咽了，她放下筷子，低下头，肩膀微微颤抖，“都不在了。”

我心里一沉。

虽然我对那两个老人没有任何印象，甚至连照片都没见过。但听到这个消息，心里还是有一种莫名的空落落的感觉。那是血脉断裂的痛感。

“对不起。”我轻声说，“我不知道。”

“没关係。”沈清秋深吸一口气，抬起头，眼角带著泪光，却挤出一个笑容，“如果他们知道……知道你还在，还长得这么好，一定会很高兴的。当年……当年是你姥爷糊涂。”

她伸出手，想要摸摸我的手，却在半空中停住了，似乎怕我反感。

我看著她那只保养得宜却微微颤抖的手。

鬼使神差的，我把自己的手往前伸了伸，碰到了她的指尖。

“这个好吃。”我夹了一块茄子放进她碗里，以此来掩饰自己的情绪，“你尝尝。”

沈清秋愣住了。

眼泪终於忍不住，顺著脸颊滑落下来。她一边点头，一边把那块茄子塞进嘴里，混著眼泪一起咽了下去。

“嗯。好吃。真好吃。”