天还没亮，疤脸男人就来了。

他的脚步声很重，像故意踩给我听的。门被推开的时候，阿胖的核心灯亮了一下，又灭了。

“天亮了，”他说。

我坐起来。毯子从肩上滑下去，灰蓝色的，洗得发白。我叠好，放在纸板旁边。

疤脸男人看著我叠毯子，没有说话。等我站起来，他才开口：“带著你的机器人，走。”

“老刘——”女孩的声音从隔壁传过来。她从门口走进来，头髮还是乱糟糟的，眼睛下面有很深的青影。她好像一整夜没睡。

原来这个男人姓刘。

“规矩就是规矩，”疤脸男人没有看她，“带机器人，不能留。”

“它不会暴露我们。”

“你拿什么保证？”

女孩张了张嘴，没有说出话来。她低头看著阿胖。阿胖的屏幕亮著，上面是一张脸——不是笑脸，是一张很认真的脸，像一个在等判决的人。

疤脸男人转过身要走。

“等等。”

阿胖的机械声音的声音不大，但疤脸男人停下来了。

“阿胖出去找食物，”阿胖机械的，电流声的声音，“机器人不会累，不会被渊標记。可以去你们不敢去的地方。”

疤脸男人转过身，眯著眼睛看阿胖。

“它找回来的东西，够我们所有人吃，”女孩这时候也说，“而且它不在的时候，这个人和我们一样。没有机器人，只有人。”

“它不在的时候，”疤脸男人重复了一遍。

“它出去找东西，他留下，”女孩说，“你觉得不放心，他也可以出去。”

疤脸男人看了我一眼。又看了阿胖一眼。然后他笑了——不是那种高兴的笑，是那种“你这个小丫头片子”的笑，嘴角扯了一下，疤跟著动了一下。

“你倒是会算帐，”他说。

女孩没有说话。

疤脸男人走到门口，停下来。

“天黑之前回来，”他说，“机器人找食物，他跟著你。两个人，一个机器人，谁也別单独待在这里。”

门关上了。

地下室里安静了几秒。

女孩蹲下来，从纸板底下翻出一个布包，扔给我。布包很轻，里面好像只有一个小瓶子和一块叠起来的布。

“背著，”她说。

阿胖的屏幕上出现了一个笑脸。歪歪扭扭的。

“阿胖可以去找食物，”它说。

女孩看了看阿胖，又看了看我。

“走吧，”她说，“路上说。”

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出了门，我才发现天已经大亮了。

灰区的天亮和外面不一样。外面是灰白色的、均匀的、像一张巨大的白纸铺在天上。灰区的天是一块一块的——楼和楼之间的缝隙把天空切成了碎片，有些碎片是灰白的，有些是淡蓝的，有些是暗的，像没洗乾净。

女孩走在前面，步子很快。我跟在后面，阿胖走在最后面，机械脚踩过碎石子，发出沙沙的声响。

“你多大了？”她突然问。

“十八。”

她“嗯”了一声，没有说別的。

“你呢？”我问。

“十五。”

十五。比我小三岁。

但她走路的样子不像十五岁。她走路的时候，肩膀是端著的，下巴是收著的，眼睛不停地扫过两边的楼顶、墙角、每一扇窗户。像一只隨时准备跑的兔子。

我没有问她叫什么。她也没有问我。

我们走过了昨晚那片空地。水池还在，池底的青苔还在，倒了的牌子还在。但白天看，这里没有那么可怕了。阳光从楼缝里漏下来，一道一道的，落在碎石子地上，像金色的琴弦。

女孩停下来，从口袋里掏出那盏小灯——白天看它很小，比鸡蛋还小一圈，外壳是透明的，里面有一圈细细的线圈。她把灯举到眼前，眯著眼睛看了一会儿。

“这是他的，”她说。

我没有问“他”是谁。

她自己说了。

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“陈爷爷。”

她的声音很轻，像怕惊动什么。

“他姓陈。老兵。打过仗的那种老兵——不是渊的仗，是更早的。天衍之前的。”

她收起了灯，继续往前走。我跟在后面，阿胖继续沙沙地响。

“灰区的小孩，大多没有父母。有的死了，有的跑了，有的从来没出现过。陈爷爷不一样。他不是灰区的人。他是外面来的，带著一个机器人，灰白色的，老款的，和你这个一样旧。”

她回头看了阿胖一眼。阿胖的屏幕上是那张脸，歪歪扭扭的笑脸。

“他来这里干什么？”

“找人，”女孩说，“他没找到。”

我们拐进一条更窄的巷子。两边的墙很高，把天挤成一条细线。女孩的声音在巷子里来回弹，像很多个她在同时说话。

“他找了很多年。找没找到，我不知道。我只知道他一直都是一个人，有一天，他在垃圾堆旁边看到我。他说我像他孙女。”

“他有孙女？”

“没有，”女孩说，“他什么都没说。是我猜的。”

她停了一下。不是停下来，是步子慢了。

“他给我起名叫恩赐。陈恩赐。他说这是老天给他的礼物。我不信老天，但我信他。”

我没有说话。

阿胖也没有。

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我们走过了几条街。灰区的街名都断了，牌子歪了，字看不清了，只有墙上的涂鸦还在——褪了色的、剥了皮的、像伤疤一样的涂鸦。有些写著字，有些画著画，有些只是乱七八糟的线条，像一个人发疯时留下的痕跡。

“那是个小商品市场，”女孩说，“以前是灰区最热闹的地方。天衍时代，这里什么都有——衣服、鞋子、锅碗瓢盆、玩具、假花、塑料珠子。陈爷爷说，他刚来灰区的时候，这里的路都走不动，全是人。”

“现在呢？”

“现在是老鼠的。”

她说著，笑了一下。不是高兴的笑，是一种很淡的、很快消失的笑，像水面上的一个气泡，破了就没了。

“你还没告诉我你的名字，”她说。

“姬十一。”

“十一？”

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