沈雨溪那铅笔头磨得就剩指甲盖儿长，笔芯贴在纸上，一笔一划地蹭。

她停住手，凑到纸跟前，眯著眼瞅。

“第一个。赵德禄，一九四三年九月登录。备註：左手食指第一关节缺失。”

屋里没人吭声。

周铁山盯著纸，一动也不动。

她又翻一页，铅粉填进纸纹里，灰乎乎的笔画从黄不拉几的纸上一道一道冒出来。

“第二个。王铁柱，一九四三年十月登录。备註：右耳廓有弹片伤疤。”

老刘头的菸袋锅子悬在嘴边，空的，没点火，他还嘬了一口。

周铁山后槽牙咬得嘎嘣响，腮帮子上的肉跟著跳。

沈雨溪翻到最后一页。

铅笔抵在纸上，手腕稳当，一个字一个字地拓。

拓到第三行，她手指头顿住了。

指尖按在那个字上，半秒没挪窝。

她抬起头，嘴唇哆嗦了一下。

“孙四海，一九四三年十月登录。”

她顿了顿，声音压得更低。

“备註：因严重冻伤截去左脚小脚趾，走路微跛。”

屋里跟死了一样静。

不是安静，是所有人的气儿都一块儿憋住了的那种死静。

炉膛里的柴火“啪”的崩一声，火星子溅在铁皮上，“嗤”一下就灭了。

黑皮靠在门框上，左手下意识往肩伤那儿一搭，眼皮子跳了一下。

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周铁山一巴掌拍在膝盖上：“三十年了！改名换姓的海了去了，上哪儿凭个死名儿找个瘸子？”

黑皮没吱声。

嘴唇动了两下，又合上了。

杨林松瞅见了，侧过头。

黑皮挠了挠后脑勺，嗓子发涩：“说起走道微瘸……我倒想起个人。”

屋里人“唰”一下全看向他。

他琢磨了几秒，眉头拧成疙瘩：“村东头，废弃的破牛棚。那个常年装疯卖傻、捡泔水吃的疯老头。”

他往前挪了半步，越说越肯定。

“他叫老薑，上黑市倒腾过几回东西。”

“这老东西大夏天也用破麻袋死死裹著左脚，走道总把重心压在右脚跟上。”

他顿了顿，拇指摁在伤臂的绷带上，不自觉攥紧了。

“再说，他那张脸，全是烧伤疤，整个脸都毁了，所以我记忒牢。”

屋里没人出声。

杨林松没动，眼珠子盯在纸上那行字，一眨不眨。

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杨林松站起身，凳子腿在地上刮出一道刺耳的响。

他目光扫过大队部角落那排破档案柜。

铁皮锈得发黑，柜门缝里塞著黄纸角。

“周叔。”

周铁山早明白了。

两人一块儿走到档案柜跟前，拉开柜门，灰扑扑的卷宗一摞压一摞。

杨林松从上头往下翻，周铁山从底下往上抽。

建国初的流民入档记录、五保户卷宗、土改登记表……

纸脆得一碰就掉渣，灰呛得人直咳嗽。

半个钟头后。

周铁山从最底下的铁盒子里抽出一份发黄的卷宗，纸上钢笔字褪成了淡蓝。

“找著了。”

他把卷宗拍在桌上，食指戳在第三行。

“东头那疯老薑，五十年代初逃荒进的村。档案写著来时就重度烧伤毁了容，是个哑巴。无亲无故，五保户。”

时间对得上。

毁容对得上。

哑巴？不开口，就露不了口音。

杨林松的手指从卷宗上收回来，五指慢慢攥成拳头，骨节咯吱响了一声。

猎物，锁死了。

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可光凭一份档案，钉不死一个趴了三十多年的老鬼。

直接去抓？老薑往地上一躺，扯著嗓子乾號，接著装疯。

手里没一锤砸穿他心理防线的玩意儿，等於白跑。

杨林松把卷宗合上。

“我去找三爷，盘盘道。”

沈雨溪抬头：“三爷？”

“村尾那九十多岁的老头，当年被鬼子抓去修过炮楼。”

周铁山嘴唇动了动：“外头还有便衣盯著呢。”

杨林松没搭腔，从柴房摸出三棱刺，就衝到后院门口。

他站在门槛上，往外听了三秒。

风雪声里，村道上隱约传来靴子踩雪的咔咔响。

昨夜今晨连折两人，剩下的便衣成了惊弓之鸟，端著枪在村道来回晃，枪机都没关保险。

杨林松脸上那层傻气退得乾乾净净。

肩膀往下一沉，脊背弓起来，把气儿压到最低。

门开了一条缝。

下一秒，缝里没了人影。

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杨林松不走村道。

他贴著墙根往西，踩著柴火垛的厚黑影横移三步。

脚掌落在冻实的乾柴上。

不陷雪，不留印。

到墙角，他停了半秒，耳朵贴在砖缝上。

十五米外，两个便衣端著波波沙一块儿走过来，靴底踩雪的节奏闷乎乎的。

杨林松屏住气，身子往墙根一贴，整个人缩进柴垛和土墙之间那不到一尺宽的黑缝里。

两道手电光柱从墙头扫过去。

“刷”一下，过去了。

靴子声远了。

他从缝里滑出来，猫腰三步躥过晒穀场边的石磨堆，借著磨盘的死角，悄没声儿穿过第二道巡逻线。

风雪裹著他，连个影儿都没留下。

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