凌晨五点十七分，手机在黑暗中持续震动，像一颗不肯停歇的心臟。

沈默从深海中挣扎著浮出意识，他梦见自己跳进无垠大海。

自恃体能惊人，却在失去方向与浮力后开始下沉。

碳基生物在算法时代的写作，正是这种作死实验。

他摸到手机，林佳的十七条未读消息，如急救室的警报灯般闪烁。

最后一条：“接电话。”

电话接通时，他尚未完全清醒。

“看连结了吗？”林佳的声音透著一股焦躁。

“刚醒。”

“现在看。看完打给我。”

连结跳转到短视频平台。

帐號头像是一张侧脸照，光线刻意昏暗。

但那个轮廓、下頜线、甚至下巴痣的位置，都经过精密的“像他但优於他”的校准。

帐號暱称：“沈默在努力”。

粉丝：47万。

简介：“从47分到47万粉丝，我只做对了一件事。”

最新视频里，“沈默2.0”坐在贴满便利贴的书桌前，露出经过数据优化的八颗牙笑容：

“家人们，今天是我被系统打47分的第365天……系统说你不行，是它怕你行。”

沈默盯著屏幕。

那不是他的声音，不是他的表情，但每个字都从他生活的废墟里长出来。

他感到右手开始颤抖，不是肩颈的疼痛。

而是一种从胃底翻上来的、酸涩的生理性厌恶。

旧书店里，老钟的滴答声，像一个人在慢慢说话。

沈默对著空白文档，坐了一整天。

他写被雷劈的人、濒死的人、梦里走进陌生街道的人。

读起来却像冰冷的新闻报导。

那些事是真的，但他写不出“碰一下人心”的感觉。

林佳昨天的话，在脑中迴响：“你要写的，不是那些看得见的东西。是那些看不见的、说不清的、在字缝里的东西。唯有这种题材，ai才抄不走。”

但他写不出来。

他卡在“写不清楚”这个环节。

风铃响了。

林佳拎著两杯咖啡进来，把一杯放在他面前。

“写多少了？”

“零。写了，刪了。”

林佳没追问，喝了口咖啡。

忽然问：“你今天早上醒来时，第一个念头是什么？不是『要干什么』，是脑子还没完全醒时冒出来的那个念头。”

沈默想了想：“肩颈疼。”

“然后呢？”

“翻身，继续睡。睡不著，起来。”

“起来后第一件事？”

“看手机。看时间。”

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