不是飞，是倒——子弹的衝击力让他的上半身猛地向后仰，像被一只看不见的巨手推了一把，然后整个人失去重心，朝后倒去。

两个保鏢鬆开了手，他的身体像一袋被丟弃的水泥，重重地砸在水泥地上，发出一声沉闷的、像是什么东西碎裂了的声响。

血从他的后脑勺下面慢慢洇开，像一朵正在绽放的、暗红色的、花瓣越来越大的花。

很漂亮，也很美丽。

季珩珩看著那朵花，看著它在灰色的水泥地上慢慢扩大，从拳头大到碗口大到脸盆大，从花苞到盛开到铺满了半个走廊。

他把烟从嘴里拿下来，扔在地上，用鞋底碾灭。

菸头在水泥地上发出轻微的、嘶嘶的声音，像一声嘆息。

他把格洛克插回腰间的枪套里，转身看著走廊里站著的那些人——他的保鏢，他的女人，他的狗，他的猫。

他们都活著。

他今天杀了很多人，但他要保护的人，一个都没有死。

“把园区里剩下的恐怖分子人员全部押到广场上。”季珩珩说。

他的声音很平静，平静得像在安排明天早餐吃什么。

“执行枪决，立即执行。”

李铭看了他一眼，那一眼很短，短到只有零点几秒。

但在这零点几秒里，李铭看到了一些东西——他看到季珩珩的眼睛里有光，那种光不是火光，不是灯光，是更冷、更亮、更像铁在烧到最热的时候才会发出的那种白光。

他把目光收回来，立正，应了一个字：“是。”

然后转身走向走廊深处，脚步声在空荡荡的走廊里迴荡著，嗒嗒嗒嗒嗒，像一串被风吹散的算珠。

执行枪决的地方选在园区中央的广场上。

就是几个小时前，那些皮卡还停在那里、机枪还架在那里、扛著rpg的人还在那里走来走去的地方。

现在皮卡被掀翻了，机枪被砸坏了，rpg被踢到了墙角，空气中还残留著燃烧的橡胶和焦糊的塑料的味道，地面上散落著弹壳、弹片、碎玻璃和不知道是谁的鞋子。

剩余的三十七个园区恐怖分子被押到广场上。

他们的手被塑料扎带反绑在背后，有人低著头，有人闭著眼，有人在哭，有人在发抖，有人站在那里，表情木然，像一棵被砍倒的树。

他们的年龄从二十出头到四十多岁不等，来自不同的国家，说著不同的语言，穿著不同顏色的衣服。

但他们有一个共同点——他们的手上都沾著血。

不是今晚的血，是比今晚更早的、更久的、更多的那些血。

那些被他们关进小黑屋的人的血，那些被他们用电棍电击的人的血，那些被他们用拳头和脚踢打的人的血，那些被他们扔上货车、不知道卖到哪里去的人的血。

那些血不会说话，不会喊冤，不会在法庭上作证。

但它们在。

季珩珩站在广场的边缘，背靠一棵不知道名字的热带树木。

乔英子站在他旁边，来福蹲在他脚边，元宝在她怀里。

他不想看，但他不能不看。

他必须看到这一切，必须记住这一切，必须让这一切刻进他的骨头里，因为这是他下的命令。

这些人的死，是他的命令。

他不能像那些在远处按按钮、在屏幕上看爆炸、在报告里读伤亡数字的人一样，把死亡当成一个抽象的概念，一个可以被量化、被计算、被忽略不计的数字。

他要亲眼看著他们死，要亲耳听到枪响，要亲自確认他们的尸体已经不会动了。

三十七个人，被分成六排，每排六到七个人，面对著一面弹痕累累的墙壁。

他们被命令跪下，有些人跪下了，有些人跪不下去——不是因为不愿意，是因为腿已经抖得撑不住身体了，整个人的重量都压在膝盖上，膝盖在碎石地面上碾来碾去，发出咯吱咯吱的声音，像在磨著什么坚硬的东西。

执行者站在他们身后，距离不到两米。

三十七个执行者，三十七把枪，三十七根食指搭在三十七个扳机上。

季珩珩看著那三十七个跪在墙前的背影，看著那三十七把抵住后脑的枪口，看著那三十七根正在微微颤抖的食指。

他想说点什么。

想说“开枪”，想说“行刑”，想说任何一个在这场杀戮的末尾应该被说出来的、正式的、有仪式感的词。

但他的嘴唇动了一下，什么都没有说出来。

他不需要说。

他们知道该在什么时候开枪。

枪响了。

不是一声，是三十七声。

不是三十七声，是不知道多少声——有些枪开了不止一枪，有些枪开了两枪、三枪、四枪，直到子弹打光，直到扳机扣不动，直到跪在面前的那个人已经不可能再站起来。

三十七具尸体扑倒在碎石地面上，三十七摊血从三十七具尸体下面洇开，匯成一条暗红色的、正在缓缓流淌的、像小溪一样的东西。

那条小溪在低洼处匯聚，形成了一个小小的、暗红色的、像镜子一样光滑的水洼。

水洼的表面反射著头顶惨白的灯光，反射著周围那些人惊恐的脸，反射著季珩珩站在树下的、被拉得很长的、像一柄插进泥土的黑色长刀一样的影子。