夜深了。

石烧法的余温还留在破庙里。那三块铁石已经凉透，青黑色的石面上留著石斛草烧过的焦痕，像几道乾涸的血跡。

方寒把石头搬回庙墙根下摞好——他不扔，下次还用得著。

小棠在床上翻了个身。她的呼吸平稳，脸上的潮红已经褪了大半，嘴唇也有了点血色。

方寒把手背贴上她的额头，停了一会儿。低烧还在，但那层薄薄的潮热像黏在皮肤下面的一层水膜，怎么也退不乾净。

他把棉絮往上拉了拉，盖住她露在外面的肩膀。然后他坐回床边，背靠著泥墙。

庙外起了风。老槐树的枝条刮过屋顶，发出沙沙的响声，像有人在庙顶上撒沙子。

风从破洞里灌进来，吹得墙上的平安符轻轻晃动。红线繫著的符纸在月光里转了一圈，又转了一圈。

方寒的眼皮沉得像灌了铅。他在雨里跪了半个时辰，挨了鞭子，一整晚没睡。又赶路攀悬崖，採药，熬药。

六十岁的骨头与肌肉不能被哄骗。

他应该睡。他知道他应该睡。

但脑子里有一根弦绷著，怎么也松不下来。一闭上眼睛，就是小棠烧得通红的小脸，就是石斛草在烧红的石头上慢慢捲曲的样子，就是老乞丐冻死在暴雨里的那张脸。

他睁开眼，看著从破洞里漏下来的那一小片月光。

月光是冷的。和矿洞里一样。

方寒不知道自己是什么时候睡著的。

也许根本没有睡著，只是身体撑不住了，脑子自己沉了下去。

他的头歪在泥墙上，白髮蹭著粗糙的墙面，呼吸渐渐变得又沉又慢。

然后他听到了镐声。

鐺。鐺。鐺。

那不是凿石头的声音。那是凿灵石的声音。灵石比普通石头硬十倍，一镐下去只冒火星，不留白印。

得对准矿脉的纹路，斜著凿，顺著晶体的生长方向用力。力气大没用，得用巧劲。一镐偏了，灵石裂了，这一天的工夫就白费了。

方寒的手动了一下。他的手指在膝盖上蜷起来，像握著一把无形的镐。

他看见了矿道。

矿道又窄又矮，人站不直，只能弓著背走路。石壁上每隔十步凿一个凹槽，里面搁著油灯，灯火在潮湿的空气里跳动著，把人的影子拖得又长又歪。

空气里瀰漫著石粉的味道——那种味道粘在鼻腔里，洗不掉，吐不出来。矿工们管它叫“石头痰”，咳出来的口水都是灰白色的。

方寒看见自己弓著背在矿道里走。那时候他的头髮还没全白，腰还没弯，手背上也没有老年的黑斑。

他穿著一件被汗水浸透的粗布短褂，肩上扛著一把镐。镐柄被手汗泡了二十年，纹理已经磨平了，滑得像骨头。

他的前面走著一队矿工。矿工们排成一列，低著头，不说话。镐头拖在地上，发出叮叮噹噹的碰响。

没有人说话——在矿洞里，说话浪费力气。力气是定量配给的，一天只有那么多，用了就没了。

你得把它分给挥镐，分给搬石，分给爬矿道。剩下一丁点，留给自己活命。

矿道的尽头是採石面。

採石面是一整面灵石矿壁，暗灰色的岩石里嵌著星星点点的乳白色晶体——那是灵石，修炼界最基础也最紧俏的资源。

一颗品质下等的灵石，能换三天的口粮。品质中等的，能换一枚丹药。

矿工们每天的任务是凿出一定数量的灵石，完不成扣工钱，连续三天完不成，捲铺盖滚蛋。

方寒看见自己站到了採石面前面，抡起了镐。

鐺。第一镐落在矿壁上，火星溅在脸上，烫了一小下。他没有躲。他习惯了。第二镐。第三镐。第四镐。

他的身体开始进入一种固定的节奏——抬手，落镐，调整角度，抬手，落镐，调整角度。

节奏是矿洞里最重要的东西。节奏对了，你能凿一整天。节奏乱了，半个时辰就抬不起胳膊。

镐声单调而沉闷，像一颗心臟在地底跳动。

他旁边有个年轻的矿工，十七八岁，第一天来矿洞。干了一个时辰，手就抖了。

他的节奏不对——每一镐都用蛮力，像在和石头较劲。

方寒停下来，说：“別跟石头较劲。石头比你硬。顺著它的纹路走。”

那是他在矿洞里说的最长的一句话。

那天放工的时候，年轻矿工问他叫什么名字。方寒说了。年轻人说我叫阿石，以后跟你学。

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